Meus pais moram num pequeno paraíso de aparente tranqüilidade em Brasília. Quando eu era pequena, vínhamos cá só pra passar os fins de semana. O silêncio à noite chegava a ser opressivo. Só se ouvia um grilo e um sapo aqui e ali. Vinte anos depois, não se pode mais ficar lá fora olhando a lua, as estrelas e os vagalumes. É carro passando com som alto, é festa de bate-estaca noite adentro, é vizinho marginal alugando casa pra churrascadas e forrozeiras e despejando seu lixo material, auditivo e existencial bem na nossa porta quase todos os dias da semana.

O mundo

já era.

Cada vez mais me apetece o estilo Unabomber de viver.