Passei meu último fim de semana neste fundo de poço deprimente dos infernos, entrada da zona, lixão a céu aberto, twilight zone da civilidade, onde os modernos vêm se divertir. A despedida foi caprichada: forrozão no último volume começando às nove da noite, gritaria de bêbado antes da onze, os buzinaços de sempre madrugada adentro, o pessoal do funk alardeando seu mau gosto, a mesma procissão de idiotas que em dois anos e meio quase me puseram louca. Mas não dá pra comemorar, o trauma foi grande. Eu gostaria de fazer um ritual de queima de tapa-ouvidos, mas vou ser cautelosa, eles mudam comigo. Se saio daqui pensando que a rua nova vai ser tranqüila, à prova de imbecis, sem vizinho barulhento nem alarme de garagem inútil, ao primeiro vestígio longínquo de pipipipipi ou música alta - e é claro que o trauma afiou minha audição - eu desabo. Por isso, nada de vivas. Só uma torcida bem quietinha e medrosa por um pouquinho de paz.

E, olha, se não recomendo procurar apartamento e planejar viagem internacional ao mesmo tempo, ainda mais enfaticamente digo: não sejam burros como eu e inventem de mudar de casa uma semana antes de se mandar para um mês no exterior. Primeiro, pelo cacife. A gastança é tanta que o banco estranhou e resolveu bloquear meu cartão de débito. É. Lindo. Mais um pepino pra resolver. Segundo, pelo cansaço. Já brinquei com Bolops que a gente vai chegar em Portugal e dormir dois dos três dias que tem pra passar lá.

Não sei mesmo pra que fui inventar tanta coisa quando meu grande [second best] desejo na vida é dormir 16 horas por dia. Tá, claro, deve ter sido exatamente por isso. Só sei que este ano está agitado e novidadeiro demais para uma menina que sempre foi um caracol pré-catatônico. Fica aqui o regis(ras)tro.